Um sopro de vida

'ISTO NÃO É UM LAMENTO, é um grito de ave de rapina. Irisada e intranquila. O beijo no rosto morto.

Eu escrevo como se fosse para salvar a vida de alguém. Provavelmente a minha própria vida. 

Viver é uma espécie de loucura que a morte faz. Vivam os mortos porque neles vivemos. 

De repente as coisas não precisam de fazer mais sentido. Satisfaço-me em ser. Tu és? Tenho certeza que sim. 

O não sentido das coisas faz-me ter um sorriso de complacência. De certo, tudo deve estar a ser o que é. 

Hoje está um dia de nada. Hoje são zero horas. 

Existe por acaso um número que não é nada? 

Que é menos que zero? 

Que começa no que nunca começou porque sempre era? 

E era antes de sempre? 

Ligo-me a esta ausência vital e rejuvenesço-me todo, ao mesmo tempo, contido e total. 

Redondo sem início e sem fim, eu sou o ponto antes do zero e do ponto final. Do zero ao infinito vou caminhando sem parar. Mas ao mesmo tempo tudo é tão fugaz. Eu sempre fui e imediatamente não era mais.

O dia corre lá fora à toa e há abismos de silêncio em mim.

A sombra de minha alma é o corpo. O corpo é a sombra de minha alma. Este livro é a sombra de mim. Peço vénia para passar. Eu sinto-me culpado quando não vos obedeço. Sou feliz na hora errada. Infeliz quando todos dançam. Disseram-me que os aleijados se rejubilam assim como me disseram que os cegos se alegram. É que os infelizes se compensam. 

Nunca a vida foi tão actual como hoje: por um triz é o futuro.

Tempo para mim significa a desagregação da matéria. O apodrecimento do que é orgânico como se o tempo tivesse como um verme dentro de um fruto e fosse roubando a este fruto toda a sua polpa.

O tempo não existe. O que chamamos de tempo é o movimento de evolução das coisas, mas o tempo em si não existe. Ou existe imutável e nele nos transladamos.

O tempo passa depressa demais e a vida é tão curta. Então — para que eu não seja engolido pela voracidade das horas e pelas novidades que fazem o tempo passar depressa — eu cultivo um certo tédio. Degusto assim cada detestável minuto. E cultivo também o vazio silêncio da eternidade da espécie.
Quero viver muitos minutos num só minuto. Quero multiplicar-me para poder abranger até áreas desérticas que dão a ideia de imobilidade eterna. Na eternidade não existe o tempo.
Noite e dia são contrários porque são o tempo e o tempo não se divide.
De agora em diante o tempo vai ser sempre actual. Hoje é hoje.
Espanto-me ao mesmo tempo desconfiado por tanto me ser dado. E amanhã eu vou ter de novo um hoje.
Há algo de dor e pungência em viver o hoje. O paroxismo da mais fina e extrema nota de violino insistente.
Mas há o hábito e o hábito anestesia. O aguilhão de abelha do dia florescente de hoje. ___, tenho o que comer. O pão nosso de cada dia.' 

Clarice Lispector