pela mágoa

Há gente que passa enquanto falo de amor;

quase nunca falo, quase nunca passo a mão

pelo cabelo, quase nunca evito as horas amargas

mesmo se é contra a mágoa que escrevo.

Um rosto sobre outro rosto, coisas que

se sobrepõem e se contemplam numa língua

que não sabes decifrar. Antes de hoje escrevi

muito sobre essa mágoa sem falar de amor,

sem se saber que era da mágoa que falava,

ou dos amores de Outono, da chuva, um sopro

que nunca aceita a morte ou aquele vago

cristal que falta à vida para ser vida inteira,

perto do riso, escrita como o tempo que desce

das montanhas e respira fundo, e enfrenta

as estações que mudam a face da terra e pedem

companhia, ou só um retrato sobre os trevos.